Unsere Hände..

Gepostet am 18. April 2022

Unsere Hände

Ein alter Mann, wahrscheinlich mehr als neunzig Jahre alt, saß schwach auf der Parkbank. Er bewegte sich nicht, sondern saß nur mit gesenktem Kopf da und starrte auf seine Hände. Als ich mich neben ihn setzte, erkannte er meine Anwesenheit nicht und je länger ich saß, desto mehr fragte ich mich, ob es ihm gut ging.

Schließlich wollte ich ihn nicht wirklich stören, sondern gleichzeitig nach ihm sehen und fragte ihn, ob es ihm gut gehe. Er hob den Kopf und sah mich an und lächelte.

"Ja, mir geht es gut, danke, dass du gefragt hast", sagte er mit klarer, starker Stimme.

"Ich wollte Sie nicht stören, Sir, aber Sie saßen nur hier und starrten auf Ihre Hände und ich wollte sicherstellen, dass es Ihnen gut geht", erklärte ich ihm.

"Hast du jemals auf deine Hände geschaut?" er hat gefragt. "Ich meine, hast du wirklich deine Hände angesehen?"

Ich öffnete langsam meine Hände und starrte auf sie hinunter. Ich drehte sie um, hob und senkte die Handflächen. Ich hatte wohl nie wirklich auf meine Hände geschaut, als ich versuchte herauszufinden, was er vorhatte.

Dann lächelte er und erzählte diese Geschichte:

Halte inne und denke einen Moment darüber nach, welche Hände du hast und wie sie dir in all deinen Jahren geholfen haben. Diese Hände, obwohl faltig, geschrumpft und schwach, waren die Werkzeuge, die ich mein ganzes Leben lang benutzt habe, um nach dem Leben zu greifen und es zu umarmen. Sie stützten sich und erwischten meinen Sturz, als ich als Kleinkind auf den Boden stürzte. Sie steckten mir Essen in den Mund und Kleidung auf den Rücken. Als Kind hat meine Mutter mir beigebracht, sie im Gebet zu falten. Sie banden meine Schuhe zusammen und zogen meine Stiefel an. Sie trockneten die Tränen meiner Kinder und streichelten die Liebe meines Lebens. Sie hielten mein Gewehr und wischten mir die Tränen ab, als ich in den Krieg zog. Sie waren schmutzig, abgekratzt und roh, angeschwollen und verbogen. Sie waren unbehaglich und ungeschickt, als ich versuchte, meinen neugeborenen Sohn festzuhalten. Mit meinem Ehering dekoriert, zeigten sie der Welt, dass ich verheiratet war und jemanden liebte, der etwas Besonderes war. Sie schrieben die Briefe nach Hause und zitterten und zitterten, als ich meine Eltern und meinen Ehepartner begrub und meine Tochter den Gang entlang führte. Dennoch waren sie stark und sicher, als ich meinen Kumpel aus einem Fuchsloch holte und einen Pflug vom Fuß meiner besten Freunde hob. Sie haben Kinder festgehalten, Nachbarn getröstet und vor Wut gezittert, als ich es nicht verstand. Sie haben mein Gesicht bedeckt, meine Haare gekämmt und den Rest meines Körpers gewaschen und gereinigt. Sie waren klebrig und nass, verbogen und zerbrochen, getrocknet und roh. Und bis zum heutigen Tag, an dem nicht viel anderes von mir wirklich gut funktioniert, halten mich diese Hände hoch, legen mich nieder und falten erneut das Gebet. Diese Hände sind das Zeichen, wo ich war und die Robustheit meines Lebens. Aber noch wichtiger ist, dass Gott diese Hände ausstreckt und nimmt, wenn er mich nach Hause führt. Und es ist ihm egal, wo diese Hände waren oder was sie getan haben. Ihm wird es wichtig sein, wem diese Hände gehören und wie sehr Er diese Hände liebt. Und mit diesen Händen wird er mich zu seiner Seite heben und dort werde ich diese Hände benutzen, um das Gesicht des Schöpfers zu berühren.

Zweifellos werde ich meine Hände nie wieder so betrachten. Ich habe den alten Mann nie wieder gesehen, nachdem ich den Park an diesem Tag verlassen habe, aber ich werde ihn und die Worte, die er gesprochen hat, nie vergessen. Wenn meine Hände verletzt oder wund sind oder ich das Gesicht meiner Kinder und meiner Frau streichle, denke ich an den Mann im Park. Ich habe das Gefühl, er wurde gestreichelt und gestreichelt und von Gottes Händen gehalten. Auch ich möchte das Gesicht Gottes berühren und seine Hände auf meinem Gesicht fühlen. Danke, Vater Gott, für die Hände.

Ich habe einen wunderschönen Text von einer lieben Freundin Yula erhalten.